我屁股还在地上磕着，手肘一撑就爬了起来。
烟尘落得差不多了，眼前这地方却比刚才更离谱。整个房间像是从某个少女心爆棚的直播间直接抠下来的，墙是粉的，灯是闪的，连地板都反着光，踩上去差点让我滑倒。正中间一面大镜子，罗特斯背对着我们，八条触须忙得跟早高峰地铁安检口似的——两条拍腮红，三条刷睫毛，剩下五条轮流试色号，唇膏管换得比我点外卖还勤。
他耳朵一抖，头也不回：“你们怎么进来的？”
我没答，先扫了一圈四周。没守卫，没陷阱，连个警报器都没有。空气里飘着一股甜到发腻的香味，像是草莓味空气清新剂兑了十斤蜂蜜。最奇怪的是，那些本该乱窜的数据流，现在乖乖地绕着天花板打转，像被驯过的小彩灯。
这地方不对劲。太干净，太安静，太……放松。
我装作拍灰，顺势把手往旁边化妆台一搭，指尖碰上个硬东西。低头一看，是个发夹，造型跟罗特斯的触须一个模子刻出来的，弯弯曲曲还带小吸盘。
下一秒，手里“嗡”地一震。
那发夹自己扭了几下，外壳裂开又重组，眨眼变成个巴掌大的肩颈按摩仪，表面还印了行小字：“深渊专用·舒缓款”，底下画了个笑脸。
我差点笑出声。系统又抽风了，可这次抽得挺准。
罗特斯还在镜前嘀咕：“第七百九十九层……差一点就是完美。”
我掂了掂按摩仪，走过去，语气自然得像在小区门口发传单：“新出的护理黑科技，试用装，不收钱。”
他一条触须慢悠悠抬起来，盯着我看。另一条手里的唇膏停在半空。
“我不需要人类的小把戏。”他说。
“不是小把戏。”我把按摩仪往前递，“这是能缓解神经疲劳的高阶仪器，特别适合长时间高强度美妆作业。”
他沉默两秒，一条触须终于伸过来，小心翼翼接过。
我屏住呼吸。
那触须刚握住按摩仪，机器自动开机，“嗡”地一声轻震。
罗特斯浑身一僵。
八条触须同时顿住，连涂到一半的唇膏都忘了继续。他缓缓闭上眼，肩膀往下塌了一寸，喉咙里滚出一声短促的哼：“……嗯？”
“怎么样？”我问。
“力道……还挺准。”他又低低“嗯”了一声，像是被戳中痒处，“正好压住第三节神经节……”
我眯起眼。
这家伙，居然真享受上了？
他整个人慢慢放松下来，触须不再紧绷，连呼吸都平缓了。刚才那股阴森气场荡然无存，活像个在美容院躺平的老顾客。
我心里一动，顺嘴就来：“你每天涂这么多层，不怕氧化吗？”
他眼皮都没抬，声音飘忽：“美……是要付出代价的。我的唇色必须永恒如初，不能褪，不能暗，不能有一点瑕疵。”
“那万一……老了呢？”我试探着问。
他猛地睁眼，镜子里的眼神冷得能结冰。
但我已经看到了——那一瞬间，他瞳孔缩了一下，像是被人踩中了底线。
原来怕这个。
他不是疯，是怕衰败。怕失去控制，怕不再完美，怕从神坛跌进烂泥。
难怪把自己关在这粉红牢房里，一遍遍补妆，像是在对抗时间。
正想再套点话，头顶突然传来“嗡”的一声滑梯启动音。
有人要下来了。
我立马后退两步，顺手把按摩仪塞进卫衣口袋。那玩意儿还在震，隔着布料贴着我胸口，像揣了只小振动马达。
罗特斯似乎也听见了动静，触须微微收紧，但没睁眼，反而把脸转向镜子，重新拿起一支深红色唇膏，低声说：“第八百层……必须完美。”
我退到角落，靠墙站着，看着他一点点描画嘴角，动作细致得像在修复文物。
他不是在化妆。
他在修补自己。
头顶滑梯的声音越来越近，轰隆作响，像有辆失控的过山车正冲下来。
罗特斯终于停下动作，盯着镜子里的自己看了三秒，忽然开口：“你知道为什么我能活到现在吗？”
我没答。
他笑了笑，嘴角勾起一个极淡的弧度：“因为我从不让人看我卸妆。”
话音刚落，滑梯末端爆出一阵强光。
一个人影裹着气流冲了出来，直奔心形门。
我眼角一抽——
那身影穿着健身背心，肌肉鼓得像要炸开，落地姿势却是屁股朝天，双手撑地，活像一只摔懵的猩猩。
岑烈。
他抬起头，一脸茫然：“谁把我扔进公主屋的？”