皇帝的手指悬在半空，最终没碰那枚钱。
萧景昀只是看着。
“梁婉容”三个字，像根刺，扎在心底最深处。平日被朝政压着，感觉不到。这会儿忽然冒出来，扯得心口发紧。
他想起的不是那个含冤死去的女子。
是她背后那张网——密密麻麻的贪欲织成的网。
当年他是太子，眼睁睁看着网把人拖下去，一点办法没有。
如今他当了皇帝，这张网好像……更大了。
这枚钱不是苏晏在挑衅他。
是面镜子，照出他这个皇帝最大的无能。
他闭上眼，吸了口气。再睁开时，眼里那点波动没了，只剩一片深潭。
他没下旨，没叫人。
只是扯过一块明黄帕子，轻轻盖住了钱。
像盖住一段不想再提的旧事。
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宫里静得吓人。
宫外，苏晏已经动起来了。
他根本不在乎皇帝怎么处理那枚钱。
那只是块问路石。真正的战场，他早挪地方了。
血契娘把一沓厚厚的揭帖放在桌上。纸页泛黄，墨味混着股怨气。
“大人，按日子理好了。”她声音压得低。
苏晏点点头，看向旁边闭着眼的老头儿——熔心匠。
老头儿手指搭在一张铜地图上，图上刻满了京城街巷。
“怎样？”苏晏问。
熔心匠睁开眼。
“每次有三品以上大员被联名揭发的前一晚，子时三刻，慈恩寺塔顶那口永乐钟，都会轻轻震三下。”
他顿了顿，“不是风吹的，也不是人敲的。像是……某种声音顺着地脉传过来，专门碰它的。”
苏晏嘴角弯了弯，没笑。
清议堂。
那群自称“为民请命”的清流，原来是用这种法子，躲在暗处指挥舆论。
他们以为没人知道。
却忘了——声音这玩意儿，最留痕迹。
“好。”苏晏站起来，语气平得像滩死水，“传令影谳堂：停了所有对清议堂的盯梢。让他们接着闹。”
血契娘一愣：“大人，这……”
“不止。”苏晏扫了眼桌上那些骂他的纸，“放话出去，就说我苏晏勾结乱党，私铸邪钱，要动摇国本。”
命令下去，影谳堂的人都傻了，但没人敢问。
三天，就三天。
京城炸了。
茶楼酒馆里，说书人唾沫横飞，讲苏晏怎么半夜拜鬼，怎么用邪钱咒朝廷。
连那些原本因为新政佩服他的读书人，也动摇了——他们能忍酷吏，忍不了“亵渎神明”的疯子。
白幡先生，士林里德高望重的老先生，亲手写了篇《诛邪檄》。
字字见血，骂苏晏“借民怨为刀，剜祖宗之骨”。
文章一出来，万人抄传。
墨泪姬更狠。
她把自己关屋里，不睡不喝，连夜写《苏氏九罪》。
写一条，眼睛就红一分。写到后来，眼底渗血丝，人昏过去好几回，醒了又爬回桌边接着写。
满城都在骂。
苏晏府上呢？大门关得死死的。
他只做了一件谁都看不懂的事——
让血契娘每天去街上收最新骂他的文章，原样贴在府外墙头上。
每篇下面，他还亲手添一行小字：
“此语甚烈，足见公心。”
这下百姓全好奇了。
苏府门口天天挤满人，对着墙指指点点。
“他疯了吧？贴骂自己的东西？”
“这是认怂了，还是挑衅啊？”
有个受过新政好处的小吏小声嘀咕：“他……一句都不辩？”
这话像颗石子，扔进人堆里，荡开一圈疑惑的涟漪。
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第四日清早，暴雨砸下来。
豆大的雨点噼里啪啦打在青石板上，水汽迷蒙。
关了三天的苏府大门，吱呀一声开了。
苏晏走出来，一身玄黑深衣。
身后两个影诵生抬着卷油布裹着的东西，看着挺沉。
他径直走向登闻鼓台。
雨很快浇透了他的衣服，布料紧贴在身上，显得人格外瘦削。
到了鼓前，他亲手解开油布，和影诵生一起——
唰啦。
十丈长的素绢垂落下来，像道白色瀑布挂在雨中。
所有人倒抽一口冷气。
绢上密密麻麻，全是字。
抄的是这三年来京城所有要紧的匿名揭帖。字迹五花八门，墨色深深浅浅，有些地方还能看出当年被雨洇开的痕迹。
这不是长卷。
是面用仇恨、猜忌和怨毒砌成的墙。
苏晏站在雨里，任由冷水浇脸。
他开口，声音不大，却穿透雨声扎进每个人耳朵：
“诸君恨的，都在这儿了。”
“若嫌不够，可以添。”
说完，他从怀里掏出支朱红笔管的笔，用力插进鼓架缝里。
那点红在灰蒙蒙的雨幕里，扎眼得像血。
然后他转身就走。
孤零零一个背影，很快消失在雨深处。
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那晚，京城没人睡得好。
墨泪姬从噩梦里尖叫着惊醒，一身冷汗。
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梦里，她那个被贪官逼得投井自尽的娘，就站在床前。
娘没哭，只是盯着她，一字一顿说：
“你写的每个字，都在啃我的骨头。”
墨泪姬惊恐地发现，娘的骨骸正随着她笔下的文字，一寸寸消失。
她发疯似的冲到书桌前，想烧掉《苏氏九罪》的手稿——
手却像被无形锁链捆住，动弹不得。
她只能站着，眼泪往下掉，砸在纸上，晕开一团团血似的墨痕。
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城南，白幡先生府上。
祠堂里香烟缭绕。
白幡先生跪在祖宗牌位前，手里捧着条旧腰带——那是他的“功德录”，上面挂满小纸条，每张代表一个被他“清议”扳倒的贪官。
他正要上香。
祠堂的回音壁里，忽然幽幽飘出个声音。
是他自己的声音，说着十年前他对一个门生说过的话：
“只要能惩恶……牵连十个无辜，也值得。”
轰——
这话在他脑子里炸开。
他浑身猛震，像被雷劈中。手里的香“啪嗒”掉地上，火星子挣扎几下，被潮气闷灭了。
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第五日，天晴了。
登闻鼓台前，自发聚了上百人。
大家沉默地看着那面“怨恨之墙”。
看了好久。
一个头发全白的老者颤巍巍走出来。他当过御史，三年前因为一封没影儿的揭帖被罢官，至今没起复。
他拿起苏晏插在那儿的那支朱笔。
没写新东西。
他在素绢最下面的空白处，用力写下自己的名字。
写完，他像被抽干了力气，低声说：
“我也是被骂过的人。”
然后他撕了片衣角，蘸上没干的墨，在名字旁边又补了一句：
“但他们……不该替我报仇。”
这一笔，像打开了什么闸门。
人群动了。
越来越多人走上前，在绢上找熟悉的名字——或是当年自己跟着骂过的人。
悔恨、羞愧、释然……各种情绪在人堆里漫开。
不知谁带的头，民间冒出个“还名会”。
人们把家里藏的旧揭帖、檄文抄本翻出来，当街扔进火盆。
好几处街角腾起火苗。
烧的不是纸，是压了好几年的戾气。
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皇城深处，太庙地宫。
执鼐公——那个据说活了两百岁的老怪物——正用皱巴巴的手摸着一尊鼎。
忽然，他身前那尊“刑鼎”肚子里，传出低语声。
不是往常那种被镇压的恶魂惨叫。
是整齐划一、冷冰冰的诵读声。
他侧耳听，脸色骤变。
那些亡魂，正在一字不差地念白幡先生《诛邪檄》里的句子。
紧接着，旁边另一尊鼎也响了，念的是墨泪姬的《苏氏九罪》。
三百二十七个亡魂，用同一种调子，念着那些“正义”的句子。
执鼐公猛地抬头，眼里全是惊骇：
“这审罪的刑鼎之声……怎么自己也染上罪了？！”
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苏府书房，烛火跳了一下。
苏晏对外面的风风雨雨，眼皮都没抬。
那张舆论大网已经撒出去了，网里的鱼——大的小的——都在按他想的扑腾。
但这从来不是他的目的。
他起身，走到书架前，推开一道暗门。
门后是往下的石阶，窄，深，一股阴冷干燥的气味扑面而来。
他一步一步往下走。
身后的门无声合上，把世上所有声响都关在外面。
他搅动这场风云，要的不是活人的审判，也不是死人的慰藉。
他要的，是只有当光与暗被迫面对面时——才会露出来的真相。