夏至日的太阳，毒辣辣地照下来，铁衣书院新铺的青石广场一片白亮。
三百个少年，平均十六岁，换上统一的青布学袍，脱下了往日沉重的铁甲。
这里没有刀光，没有马叫。只有风吹书页哗哗响，笔尖划纸沙沙声。
铁衣书院头一回“文试大典”，开始了。
苏晏站在高台上，看着下面分三队站开的学子。
左边那队，正用他改良过的牵星术和几何学，埋头测绘沧澜关周围的山川地形。
他们的图纸上，一条条等高线代替了模糊的山峦画法。
中间那队，对着一堆堆粮仓账本，算盘珠子拨得噼啪响，脆生生的，像紧凑的鼓点。每一笔损耗、结余，都得算明白。
右边那队，围着一个大沙盘，那是黑石渠的微缩模型，水渠纵横。
他们正比划着，演练不同雨量下怎么调度水，才能又防洪又浇田。
这场面，落在断枪伯眼里，太陌生了，甚至有点……荒唐。
他拄着那根磨得发亮的铁木拐杖，手背上青筋鼓起，眉头拧成个死疙瘩。
他打了一辈子仗，习惯校场点兵的杀气，习惯马蹄踏地的轰鸣。
眼前这些埋首纸笔的斯文少年，让他浑身不自在。
他歪过头，哑着嗓子问身边的血契娘：“这……也算带兵？”
血契娘的目光，一直跟着沙盘前一个瘦小身影。
那孩子是她从死人堆里扒拉出来的，现在却能井井有条地指挥同伴调闸口模型。
她没回头，声音平静却有力：“老将军，带兵，是为了让人活。算账，是为了不叫人饿死；
测绘，是为了不叫人白跑路累死；修渠，是怕万人因为一道破堤枉死。这也是带兵——带他们下半辈子的命。”
她话刚说完，那被她看着的少年高声报告：他算出了黑石渠遇到“百年一遇”大洪水时，最大能泄多少水。
算出来的数，和苏晏提前封在信封里的“最优值”，差不了三厘。
断枪伯浑浊的眼珠动了动。
他想起当年守沧澜关，洪水来了，全凭老经验瞎堵，死了多少弟兄……
若是当年有这“算术”……
他绷紧的下巴慢慢松了，最后，几不可见地点了下头，没再吭声。
午后，文试结束。“静演”仪式开始。
这仪式，顶替了旧时血淋淋的校场祭旗。
歌哑儿——那个在尸山血海里失了语的女孩，一个人走到广场中央的旗台上。
她没穿往日的彩衣，一身素白。
她从怀里掏出一支骨笛。笛子是用战死大将的胫骨做的。凑到唇边。
幽咽的《安魂调》响起来。
笛声里没半点杀气，却像能穿透阴阳，抚平所有躁动的魂。
声波像水纹荡开。
牌魂郎——那个看管所有阵亡将士木牌的孤儿，领着十几个孩子，从宗祠里请出几千块刻着名字的乌木牌，在广场上慢慢摆成一个巨大的圆圈。
每一块木牌，都曾是一个活生生的人。
接着，火种婢们点燃了广场下地窖里的主炉。
那是苏晏花大钱修的地暖，本来给书院冬天取暖用。
此刻，滚烫的热流顺着埋好的暗管奔涌，直通广场正中一座三足青铜鼎。
鼎是熔了上万件破烂兵器铸的。
鼎腹受热，竟像水波一样荡漾起来，慢慢浮现出千百张模糊却坚毅的脸——全是沧澜关历次血战里，殉国者的遗容。
风起了，吹动旗杆上“靖”字大旗，也吹散铜鼎上氤氲的白气。
那些虚幻的影子好像在风里低语，汇成一股庄重肃穆的合声，响在每个人心底：“愿尔等，不必再战。”
全场静默。压抑的抽泣声，这里一下，那里一下。
苏晏从人群里慢慢走出来。
众目睽睽下，他脱下了那身代表权力地位的绯色官袍。
书院山长替他换上一身素青学袍，和学子们一模一样。
唯一不同的，是他胸前那枚陨铁打的“赎名印”。
他亲手从书案上拿来一份墨迹还没干透的《边镇自治章程》草案，站到铜鼎前，当众大声念：
“……自今年夏至起，沧澜关及下辖十三镇，军务调度权归朝廷枢密院，驻军操练、后勤由边镇自己管；
设‘民议会’，掌监察权，督办驻地税收，其中三成，留存在民生司，专用于修水利、促农耕、办教育、发抚恤……”
一条条，一款款，清楚明白。
把边镇千年以来军队一家独大的规矩，彻底翻了个个。
念完，苏晏转向高台，对着断枪伯深深一揖：
“老将军，这章程，得用两方大印一起签立，才能生效。一方是我这‘赎名印’。
另一方，得借您的‘靖国公亲卫统领’大印一用。这方印，代表所有为国捐躯的旧部袍泽。
恳请将军，为边镇万千百姓，盖上这开创未来的一印！”
断枪伯拄着拐，一步步走下高台，走到书案前。
他死死盯着那份文书，浑浊的眼睛像要把纸烧穿。
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过了好久，他才哑着嗓子开口，问出压在老兵心头最沉的那个问题：
“那我们的名字呢？那些跟着老国公爷，死在关墙上的兄弟们……他们的名字，往后搁哪儿？”
苏晏的回答沉静而郑重：“不搁在冰冷的军簿上了。刻在孩子们课本的首页。首页上会写——‘靖国公旧部，护国者之后’。
后世子孙会永远记得，是他们的死，换来了今天能安心读书的日子。”
“护国者之后……”断枪伯把这五个字在嘴里翻来覆去念了几遍，紧锁的眉头，在这一刻，终于彻底松开了。
他挺直了佝偻的背，好像又变回当年那个能一枪挑翻三个敌将的统帅。
他拿起那方沉甸甸的铜印，毫不犹豫，重重按下。
印泥深陷进去，像刻在心里。
仪式快到尾声时，一个约莫五六岁的小娃娃，突然挣脱娘的手，迈着小短腿冲进场，一头扎进断枪伯怀里。
他高高举起一张炭笔画，奶声奶气喊：“爷爷！看！我画了你和爹爹在书院门口！”
画纸上，一大一小两个身影，都穿着青色学袍，并肩站着。
他们身后，是高高的书院楼阁，不是残破的关墙。
老人接过画，身体猛地一颤。
他想起自己那个同样聪明的儿子，被他逼着练了十年武，最后意外伤了经脉，落个终身残疾。
他一直以为，那是儿子一辈子的遗憾，也是他自己一辈子的罪。
可现在……
他一把将孙子紧紧搂进怀里，粗糙的脸埋进孩子柔软的头发，滚烫的眼泪唰地流下来。
他用尽力气，哽咽着说：“好……好……画得真好啊……你不用……不用再练枪了……”
全场寂静。无数老兵泪流满面。
就在这悲喜交加的时刻，一个谁也没想到的声音响了起来。
一直静静立在旗台上的歌哑儿，那个被认为永远说不出话的女孩，忽然张开了嘴。
发出的不是歌，也不是哭，而是一句清晰得像山泉水一样的、童音般的低语：
“爷爷，我想当先生。”
她喊的，是当年从战场上把她捡回来、却已经战死的老伙夫。
死一般的寂静之后，是山呼海啸般的掌声。
掌声为这个重获新生的女孩，也为这个重获新生的地方。
当夜，苏晏一个人坐在书房。
案上的金丝匣最后一次亮起，光很柔和，暖暖的。
匣子里展开的民生图上，代表沧澜关的整片地方，已经彻底变成稳定的蔚蓝色。人心归附，生机勃勃。
可是，在图的一角，那个代表遥远京城、东偏殿御案的位置，却突兀地冒出一小点微弱又执拗的绿痕。
那是被烧掉的“林氏阿丑”币，在系统最底层留下的一段抹不掉的残留。
绿光闪烁，慢慢拼出三个字：
我也想。
这三个字，没头没尾。
却像根烧红的针，一下子刺穿了苏晏心里所有的欣慰和安宁。
他闭上眼，很久。
窗外，新月如钩，清冷的光洒在桌上。
他重新睁开眼，眼底的疲惫被一种更深沉的东西盖住了。
他提起笔，在刚签好的《边镇自治章程》后面，另起一页，写下《宪纲》修订稿的第一行字：
“国家之责，不在延续仇恨，而在赎回每一个被时代吞没的名字。”
书院里庆祝的灯火亮了一夜，远远看去，像星河掉在了地上，璀璨夺目。
苏晏站在窗前，望着那片喧嚣的光海，心里的波澜却久久平复不了。
那句无声的呐喊，仿佛就在耳边，一遍，又一遍。