不知过那股气味很难闻，像是几百本霉烂的线装书泡在铁锈水里发酵了半个月。
这是信仰污染具象化后的味道，直冲脑门。
沈夜的瞳孔骤缩成针尖大小，身体本能地向后仰，脊背狠狠撞在坚硬的供桌腿上。
疼，但这点疼反倒让他快要冻结的思维松动了一瞬。
想跑？腿像是灌了铅，根本不听使唤。
“它在复制底层逻辑！”裁决灵尖锐的咆哮几乎要把他的天灵盖掀开，“别把它当怪物，把它当成一台正在下载你数据的超级电脑！切断连接！快！”
切断？
怎么切？
这骨笛现在就像是从他胸骨里长出来的第三只手，连着心脉，拔出来就是个死。
沈夜狠咬了一口舌尖，铁锈味在口腔里炸开。
既然你要下载……那我就给你点“好东西”。
他眼神一厉，强行在这个生死关头激活了最不稳定的“残响·梦魇织者”。
这个因连续七日高烧噩梦而诞生的灵体，战斗力为零，唯一的本事就是编造像真的一样的假象。
思维宫殿的大门轰然洞开，沈夜将一段完全伪造的记忆流——他在石佛前痛哭流涕、磕头如捣蒜、自愿献祭灵魂的画面，混杂着大量毫无逻辑的垃圾数据，一股脑顺着骨笛捅了回去。
给爷吃！
那根即将刺破他喉管的青铜触须猛地停在了半空，表面流转的金色符文环出现了明显的卡顿。
那种感觉，就像是一台精密的处理器突然被塞进了一团乱码，原本顺滑的运行逻辑瞬间崩盘。
趁着这不到一秒的僵直，沈夜就地十八滚，像只灰老鼠一样钻进了佛坛下方的阴影里。
头顶上方传来沉重的机括咬合声，那石佛似乎正在“消化”这段自相矛盾的信息。
身侧，那个被铁链锁死的断首鼓僧还在微弱震动。
沈夜趴在满是尘土的地上，耳朵紧贴着地面，那种低频的震动顺着地砖传导进他的耳膜，嗡嗡地压进颅骨深处，像有根生锈的钉子在缓慢旋入。
“……名字……锚点……必须中断……”
并不是毫无意义的呻吟。
沈夜脑中电光石火般闪过一个念头。
之前的每一次，那些所谓的“神”降临，都需要一个极其繁琐的仪式。
而现在，白莲真人手里拿着的那张写有生辰八字的红纸，才是最后的一道锁。
一旦全名被念出，现实维度的坐标就会被彻底锁定。
这根本不是什么请神，这是一次精准的“偷渡”！
必须让他闭嘴。
沈夜手忙脚乱地掏出那个老式录音机。
手指因为剧痛而在微微颤抖，但他还是准确地抠出了原本的磁带，反手将一枚从老驼遗物里找到的备用芯片插了进去。
这段音频里没有诅咒，没有嘶吼。
那是他剪辑了整整三个晚上的东西：第一声是清脆的笛鸣，第二声是强有力的心跳，最后是一句沙哑却温和的“谢谢你替我多活了一段路”。
这是属于“人”的声音。
是属于他沈夜，作为一个独立个体活在这个世界上的证据。
比起那些虚无缥缈的宏大叙事，这种带着烟火气的、私人的、甚至有些矫情的“活着”的执念，才是对这种集体潜意识怪物的剧毒。
沈夜手脚并用地爬出掩体，满身灰土，狼狈得像个乞丐，但眼神却亮得吓人。
高台上，白莲真人终于从刚才的冲击中缓过神来。
他双手高举红纸，脸上的表情狰狞而狂热，喉咙深处爆发出最后一声呐喊：
“恭请真神归位！弟子——”
“沈——”
那个字刚出口，空气仿佛凝固。
石佛的双眼位置再次裂开，这一次，不再是试探，而是必须要完成的既定程序。
就在这千钧一发之际，沈夜的大拇指狠狠按下了播放键。
“滋——”
电流声后，一声清越的笛鸣突兀地切入了这庄严肃穆的仪式现场。
紧接着是心跳声。
砰、砰、砰。
这声音不大，却带着一种奇异的穿透力——像温热的血滴在冰冷金属上，像指甲刮过黑板底下的木纹，像深夜独自醒来时胸腔里那一声沉闷又固执的搏动。
它不属于任何神明，它只属于一个不想死、不服输的普通人。
原本顺着骨笛疯狂逆流的那些金色数据流，在听到这个声音的瞬间，像是遇到了天敌，剧烈地沸腾起来。
沈夜体内，除裁决灵外的十六个残响同时给出了回应。
不是恐惧，不是臣服。
是一种被冒犯后的暴怒。
“滚出去！”
“这是老子的身体！”
“我还没活够！！”
无数杂乱、粗鄙、却充满了生命力的意志汇聚在一起，形成了一只半透明的、布满裂纹的大手。
那是濒临解体的裁决灵，它在这个瞬间借着宿主强烈的求生欲，完成了最后一次实体化。
那只手凭空暴涨，一把死死掐住了那根即将触碰到沈夜皮肤的青铜触须。
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滋啦！
火星四溅，灼热的金属碎屑迸射到沈夜脸上，烫出细小的焦痕；他闻到了皮肉被高温燎过的微腥，也尝到了自己额角渗出的汗混着血丝的咸涩。
白莲真人的那句“夜”字被硬生生卡在了喉咙里。
他惊恐地看到，那尊代表着至高无上的石佛，额头正中心竟然裂开了一道细纹。
裂纹迅速蔓延，伴随着刺耳的金属扭曲声，石佛的外壳像酥脆的饼干一样剥落，露出了里面令人毛骨悚然的真相——
那根本不是什么肉身成圣。
那是由十六根刻满了死者名字的石柱，像麻花一样扭曲缠绕成的螺旋高塔。
而在塔尖，悬浮着一颗正在疯狂跳动、却在那段“凡人录音”干扰下开始抽搐的机械心脏。
这也就是他在极地幻觉中看到过的东西。
“原来……这不是神……”白莲真人双膝一软，跪倒在血泊中，眼里的狂热褪去，只剩下某种世界观崩塌后的茫然，“我们……只是燃料？”
“我也不是祭品。”
沈夜一步步走上台阶，每走一步，脚下的石板都在开裂，碎石簌簌滚落，震得他脚底发麻；风卷起祠堂残存的灰烬，扑在脸上，干涩刺痒，像无数细小的砂纸在摩擦皮肤。
他拔出胸口的骨笛，带出一蓬血雾，却连眉头都没皱一下。
他站在那颗机械心脏面前，将骨笛那尖锐的尾端，对准了心脏上正在渗漏黑色机油的孔洞。
“我是病毒。”
噗嗤。
骨笛没入心脏。
沈夜没有任何犹豫，启动了早就预设好的程序。
那不是什么复杂的黑客代码，而是他把自己这二十多年来所有的“烂账”——看过的烂片、写废的剧本、深夜的网抑云、每一次因为不甘心而咬牙切齿的瞬间，全部打包成了一个名为“老子不服”的数据包，顺着骨笛灌了进去。
既然你要搞精神连接，那我就让你尝尝什么叫人类的精神污染。
机械心脏剧烈地抽搐了几下，发出了一声类似于某种巨兽临死前的哀鸣，然后——
骤然停摆。
轰隆隆。
石佛彻底崩解，化作一地废墟。
天空中的乌云像被一只无形的大手撕开，第一缕黎明的微光刺破黑暗，照在这一片狼藉的祠堂里，把断柱的阴影拉得又细又长，像一道道未愈合的旧伤疤。
一切都结束了。
沈夜身子一晃，扶着断裂的石柱才勉强站稳。
他低头看向手中的骨笛，原本青黑色的笛身此刻变成了死寂的银灰色，上面那些仿佛血管般的脉络也像冷却的电路一样暗淡下去。
“它记住你的波长了。”裁决灵的声音虚弱得像是随时会消散，“下次再见面，它会进化得更像你。你这是在养蛊。”
“那就让它学。”沈夜喘着粗气，擦掉嘴角的血沫，“学得越像人，弱点就越多。”
他转身走向废墟边缘，在一块碎石下捡起了一片没被烧完的纸片。
纸片边缘焦黑，中间残留着半个红色的印章图案。
他曾在父亲书桌暗格里反复摩挲过那张地图，指腹记得每一道墨痕的凹凸。
那个图案扭曲、诡异，但他却无比眼熟——这和他小时候住的那间老公寓里，父亲留下的那张地图背面的笔迹，出自同一人之手。
风一吹，纸片在他指尖化作飞灰，飘向了未知的远方。
与此同时，数百公里外。
一座深埋在地下的档案馆内，只有胶片放映机转动的单调声响。
苏清影坐在黑暗中，推了推鼻梁上的眼镜，面无表情地按下了暂停键。
荧幕上定格的画面泛黄且充满颗粒感，那是一份绝密档案的扉页。
上面只有一行用打字机敲出来的、冰冷得令人窒息的文字：
【项目代号：回响者01 —— 实验体：沈夜。
不知过了多久。
沈夜感觉自己像是在一台滚筒洗衣机里被甩了三天三夜。
意识像生锈的齿轮般艰难咬合。第一缕知觉不是光，而是铁锈味——和骨笛初现时一模一样。
他费力地睁开眼，视线模糊重影。
那个诡异的祠堂不见了，白莲真人也不见了。
眼前是一座破旧的、早就停止转动的巨大水磨坊，静静地矗立在昏暗的晨雾中。
这是哪？
强烈的眩晕感袭来，他试图迈步，却脚下一软，整个人向前栽倒。
在那彻底失去意识前的最后一秒，他隐约看见磨坊后方延伸出一条狭窄、腐朽的栈道，蜿蜒通向万丈悬崖的深处，几只黑色的乌鸦正停在栈道的栏杆上，冷冷地盯着他，像是盯着一具新鲜的尸体。